lunes

La ira de los dioses

Mis hermanas de la caridad llegaron
a medianoche,
y los tres nos abrazamos
en el andén.

Una duerme ahora
en mi cama,
la otra ya calló
y cayó en el sofá
al segundo vaso de ron.

He perdido la cuenta,
pero éste es por vosotras.

Kleine Schlittenschelle

The language that I speak
May not be the same you think
Par ce qu’il y a des fois où j’attends
En croyant que tu ne vas dire rien
Y entonces me llueven tus letras
y planeo un viaje a tu playa
però no puc desxifrar el teu mapa
ni enfilar-me a la teva finestra...
______________________encara

Venexia

The black clouds were crying
And the wind was complaining
I had seen a hundred angels
But I was far from heaven

I was crossing the last bridge
I was trying not to think
When we looked at each other
And you did not recognize me

I kept walking towards the station
But I couldn’t escape the thought
That I didn’t mean so much to you
After all

And of course I’ll have more lovers
But I really liked you, babe
I guess I never realized
I’d be so easy to forget

sábado

Fingir

- ¿Qué escribes?
- Una declaración
- ¿De amor?
- De guerra
- ¿A quién?
- A mí mismo
- ¿Por qué?
- Porque tal vez así me haga caso
- ¿Quién?
- Joder, yo mismo
- ¿Por qué no te haces caso?
- Porque soy un idealista testarudo
- ¿Y eso es malo?
- Sólo las primeras 12 veces que recibes. Luego te acaba gustando
- ¿Qué recibes?
- Abandonos
- ¿Y te acaba gustando?
- Bueno, no exactamente. Pero ayuda a escribir
- ¿Entonces es bueno?
- No. Es una mierda
- ¿Qué es una mierda?
- Escribir
- ¿Por qué?
- Porque preferiría estar haciendo cualquier otra cosa ahora
- ¿Entonces por qué lo haces?
- Porque es lo único que me queda
- ¿Por qué?
- Porque soy un idealista testarudo

jueves

Virgen en celo

El hombre que escribe poemas
mira por la ventana y ve nubes.
Entonces mira a la pasajera de al lado
y ve que se ha dormido
con la boca abierta
y que mueve los labios
abriendo y cerrando
como si soñara un helado
o algo mejor
en Saint-Tropez
tomando el sol.

El hombre que escribe poemas
vuelve a mirar las nubes
y decide que son todas iguales.
Así que mira de nuevo
hacia el asiento 29F
la boca entreabierta
apenas a un palmo
piel rosada
labios carnosos
lunar invisible
saliva reciente
la LENGUA se mueve
1 seg
otra vez
y el frío en la altura pone la piel
del escote
tensa.

El hombro izquierdo enseña un tirante:
Sujetador blanco
vs
Nubes blancas.
(¿Estáis de broma,
Dios,
Alá,
Buddha,
Hitler?)

El hombre que escribe poemas
desciende del avión y no disimula
una gigantesca erección.
Nadie le espera
ni aquí ni en casa.


Y lo celebra.